... (Никого не люблю…)

Никого не люблю… Неужели такое возможно?
Никого не люблю – между сотен людей находясь?
Это чувство, наверное, всё-таки зыбко и ложно,
Хоть тревожна меж нами, меж нашими душами связь.

Я иду средь людей, иногда и бегу, спотыкаясь,
Натыкаясь на потные в вечных заботах тела,
Бормочу им проклятья и тут же смиряюсь и каюсь,
Вижу крест в высоте – и кручусь… вот такие дела.

А когда я спокоен, вдали от людей суматошных,
И как будто бы счастлив, меня осторожно спроси:
Что в глубинах души? – Я отвечу: мне скушно и тошно,
И так жалко оплошных, бегущих людей на Руси.

Не люблю их – да, да – за их влажные эти ладони,
Презираю себя за поспешный, неправедный суд.
Но как мчимся мы все к неприступной богине Мамоне –
Ты на месте сидишь, ну а ноги бегут и бегут.

Не она ль вознесла факел свой за седым океаном,
Он ворчит, как старик, но у ног её смирно прилёг.
Мир безумным зовётся, а надо назвать окаянным,
Окаянный – но верю, что это всего лишь пролог.